Los emigrantes son polvo de estrellas, sal de la tierra, árboles con alas.
Nosotros, ¿cuántos de nosotros?, somos descendientes de un emigrante. ¿Y de dónde venimos? ¿Dónde se esconde el esplendor de nuestras raíces? En América, muchos somos descendientes de europeos. A ellos nadie les negó la entrada. Aquí encontraron abrigo y esperanza. Aquí nos dejaron a vivir y a desear. ¿Cómo es posible que haya en Europa, tierra de tantos emigrantes, reticencia y hasta odio por quienes buscan un lugar generoso en el que vivir? ¿En dónde estaban las raíces de quienes murieron en mitad del mar, hace unos días? Iban, como nuestros abuelos o bisabuelos, en busca de la feroz certidumbre que hay en el azar. Y nada. Un abismo. Y nuestros silencio.
Dichoso somos de contar con las palabras de angeles mastretta en un blog
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